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miércoles, 31 de marzo de 2010

JUANA NEIRA BUSCA UN SUPERHÈROE EN LA LITERATURA PARA LOS NIÑOS. TOMADO DE DIARIO EL COMERCIO.

Juana Neira busca un superhéroe en la literatura para los niños

l cuento infantil ‘Se necesita un superhéroe’ fue presentado hace pocos días en Quito. El año pasado ganó el premio literario municipal Darío Guevara Mayorga.

 Redacción Cultura Juana Neira Malo (Cuenca, 1963) tiene escritos dos cuentos para niños, publicados por Alfaguara. Contra todo lo que pudiera parecer por sus títulos -‘Mi amiga secreta’ y ‘Se busca superhéroe’- esos libros son hijos del dolor. “Yo solo puedo escribir sobre lo que alguna vez me dolió”, dice, y sonríe. El segundo de esos libros ganó, a fines del año pasado, el premio de literatura infantil Darío Guevara Mayorga, otorgado por el Municipio de Quito. La presentación oficial de la obra ocurrió hace dos semanas, en el Centro Comercial La Esquina, en Cumbayá. El cuento trata la historia de un niño que es maltratado por un bravucón en la escuela. Su respuesta es colocar un anuncio en Internet en busca de un superhéroe. La respuesta desencadena una serie de hechos, los cuales llevan al descubrimiento de que los superhéroes están más cerca de la realidad de lo que el niño protagonista imaginaba. Mónica Varea, escritora también recién galardonada, explica una de las mayores virtudes del libro de literatura para niños: “Es un libro escrito en lenguaje sencillo, divertido, entretenido y que sostiene un tono siempre muy tierno”. Otra es la ausencia de un ánimo moralizante o de didáctica simple. Además de escribir sobre lo que le duele, Neira dice escribir “sin la pretensión de educar a nadie”. No sabe y no quiere saber cuál es la moraleja de lo que ha escrito. Lo mismo opina Varea: “Para educar están los maestros y los padres. Nosotros entretenemos. A los escritores nos pasa con los chicos lo que dijo Iván Égüez, somos como los abuelos, porque lo que hacemos es consentirlos”. Desde otra perspectiva, el crítico Oswaldo Paz y Miño se refiere al texto como “un relato ágil (...), lleno de enseñanzas como es mandado escribir para los primeros años, para los que empiezan a descubrir el mundo y a romper el celofán. Ellos que dan los primeros pasos en las lunas, en las que el bien y el mal toman sus papeles”. Su primer cuento publicado fue ‘Mi amiga secreta’, en 2008. Fue el resultado de una intensa experiencia en un taller de literatura con la escritora María Fernanda Heredia, hace poco más de cuatro años. Allí, dice, se encontró con algunas partes de su infancia, con la que quería ajustar cuentas. Neira estudió Filosofía y Letras en la Universidad de Cuenca y Antropología en la Universidad Católica de Quito. Su relación con la literatura también se afianza en el programa radial ‘Sueños de papel’ que mantiene en Radio Visión por cerca de cinco años. Ahora, cuenta, escribe su tercer libro infantil que se llamará ‘La nube número cuatro’.

domingo, 28 de marzo de 2010

LECCIONES DE UNA MALA" BROMA", EN EL ESTADIO DE LIGA DE QUITO

LECCIONES DE UNA MALA BROMA

 Lecciones han quedado a nivel nacional, de la emisión inopinada de un video extraño al hecho deportivo, emitido con un oscuro sentido del humor en el Estadio de Liga de Quito. Los autores de tal “chiste” han sido encausados en los organismos deportivos disciplinarios de la FEF, y para ellos se piden drásticas sanciones.

 Una papa caliente tiene la matriz del fútbol en las manos, siempre estará presente el hecho que por “cargada” antideportiva, sexista, que vulneraba el espíritu deportivo, según los sancionadores, fue penalizado con rigor Santiago Ribadeneira, quien presidía la entidad ahora denunciante. Deberán tomar nota los que fungen de legisladores en los Congresos de Fútbol, para incluir en los reglamentos una normativa específica, drástica, que vaya acorde con la filosofía universal del Comité Olímpico Internacional, máximo organismo del sistema deportivo internacional y de la propia FIFA de TOLERANCIA CERO, para todo tipo de expresión racista, y de otro tipo de acciones que atenten contra la dignidad de los seres humanos en los escenarios deportivos.

 La FIFA en sus Estatutos, que son su Constitución, en el Código Disciplinario, en el Reglamento de Seguridad, en el Código del Juego Limpio, en una cantidad de circulares, en eventos: deportivos, académicos y sociales, ha proscrito, con sanciones de hasta exclusión, manifestaciones, discriminatorias de cualquier tipo, que sean denigrantes en contra de las personas por cuestiones de raza, sexo, origen, y que atenten contra los derechos humanos.

 En los clubes, en todos los niveles, con énfasis en los deportivos y dirigenciales bien cabrían, repasos, lecturas, charlas, sobre temas culturales y normativos del deporte popular, que están más allá de las reglas del fútbol en la cancha, conocimientos, que habrían evitado por ejemplo, los disgustos ocasionados por una” inocentada”, cargada de inmadurez e inopia.

 DR. OSWALDO PAZ Y MIÑO J

"UN AMOR CLANDESTINO" UNA NOUVELLE, APASIONANTE.

ARTES / CULTURA



Pasiones en tiempos de guerra / Biblioteca



28 de Marzo de 2010



DR. OSWALDO PAZ Y MIÑO J

“¡Qué raro!: para los alemanes los judíos eran esencialmente morenos. Lo importante era verlos para odiarlos con más facilidad”. Abro esta reseña ensayística con una frase de Jorge Luis Borges, que calza perfectamente para exponer continente y contenidos de la pequeña pero prodigiosa novela que no por casualidad, sino por causalidad, llegó a mis manos y os presento: Un amor clandestino.


Esto sucede horas después de que en el estadio de fútbol de Liga, alguien, de poco tiento, sirviéndose de la imagen de Hitler, ofendiera a otro equipo de fútbol que lleva el nombre de la ciudad que nos acoge y sobre todo, mal que le pese al bromista, también a la comunidad judía y con ella a todos los seres humanos que sufrieron los actos atroces del nazismo.

Desde aquí nuestro homenaje a los seis millones de hombres, mujeres y niños que murieron, luego de horrorosas torturas, por orden directa del genocida evocado en el teatro deportivo.Dicho lo dicho aquí queda, para que a nadie se le ocurra otra vez, una broma de tan absurdo e inopinado criterio. Expresiones de odio retorcido en el deporte no caben.

Un amor clandestino, en castellano; en el original francés: Un amour sans résistance, es una bitácora de pasiones en tiempos de guerra.

El amor por la lectura, por el alemán como idioma y por el sexo en la clandestinidad hacen el corpus de una historia vibrante en la que el lector será desde la primera de las 157 páginas, publicadas por salamandra y escritas por Gilles Rozier, un prisionero de la obra, un cautivo recluido en un oscuro sótano, un reo que se acompañará con los autores y los libros que la intolerancia nazi ha proscrito, censurado, prohibido por ser “enemigos de la Alemania eterna”: Heine, Von Horvath, Arnold y Stefan Zweig, Wassermann, Wefel, Schnitzler, Thomas y Heinrich Mann.

Para todos los tiranos y sus huestes, civiles o militares, a través de los tiempos la palabra, el intelecto, el arte, la información libre y los libros libres han sido cual son los periódicos ahora, material incómodo, subversivo, disidente, opositor al que hay que eliminar de cualquier manera.

Lo de Hitler se reproduce en el mundo y en América Latina a la fecha. La resistencia de los pueblos está en las ideas, en la música, en la literatura, en la información y en el recuento de boca a oído.

Un amor clandestino que se desnuda entre libros. La resistencia a los nazis y a la tiranía, desatada en un colchón viejo, entre sábanas. Hacer el amor con un judío perseguido es para el narrador o narradora y protagonista de la novela un acto liberador.


 
Las horas pasan entre caricias orales y poesía reunida en un cuartucho en el que se esconden los amantes, su orinal, los manuscritos prófugos y los gemidos, que por secretos tienen que doler, para que no le lleguen al enemigo.


La literatura es útil para fijar episodios concretos de la historia del hombre. Esta novela es un tesoro surgido de entre las sombras.


Biografía

Gilles Rozier


Nació en Grenoble en 1963. Además de Un amor clandestino, es autor de las novelas Par-delà les monts obscurs, Moïse fiction y La Promesse d’Oslo. En la actualidad vive en París, donde es director de la Casa de la Cultura Yidis.


martes, 23 de marzo de 2010

MORAS Y CRISTIANAS. RELATOS QUE UNEN CIVILIZACIONES







ARTES / CULTURA

Relatos sobre mujeres / Biblioteca

21 de Marzo de 2010

Moras y Cristianas

OSWALDO PAZ Y MIÑO J.

Un concierto de literatura a cuatro manos, escrito en noches de dos lunas. Las civilizaciones antagonistas, aliadas para hacer arte, las religiones reunidas en un solo tomo desde las diferencias.

Cada cual a su aire escribe de un solo Dios y de las cosas divinas, en las dos caras de una moneda. Del respeto a la fe, de la oración, de los templos, de la palabra sagrada, de los sacramentos, de los pecados, de los fieles, de los que no son, de los placeres, de la vida, de la muerte, del sexo, de la soledad, del amor. Pero también de las esclavas, las prostitutas, las campesinas, las taberneras, las menestralas, las sanadoras, las intelectuales, las religiosas, las nobles, la sultana y la reina. De las mujeres de la Edad Media, las que siendo moras y cristianas compartían el aire y las exclusiones.

Ángeles de Irisarri, la cristiana y Magdalena Lasala, la mora, han creado una joya de libro, un pequeño tesoro que lleva el sello Salamandra, publicado en 286 páginas, que pensando en vosotros, lectores inseparables de este espacio, escogimos de entre los que brillaban en el baúl de los bellos libros pendientes.

Y quedan otros manuscritos magníficos y estravagarios, exóticos, de tierras lejanas y nombres poéticos que habremos de compartir. Que nos sea suficiente el tiempo es lo que pedimos a las luces que iluminan el Universo. Que la noche no se nos instale todavía, que se nos permita antes del viaje final revisar ciertos pergaminos que justifiquen la estancia terrenal.

Moras y Cristianas contiene relatos sobre mujeres de todo linaje, en pinceladas de castellano medieval. Palabras que han salido de paseo, extraídas desde las cepas antiguas del idioma recobran vida. Jamás debieron dejar el catálogo, suenan y se leen hermosas. Han roto el maleficio del silencio. El milagro de la resurrección, probado, en la pluma de las autoras zaragozanas, la novelista Irisarri y la poeta Lasala.

La historia de ‘al Ándalus’ cuando la morería tenía grandes poderes en ‘la Spania’. El día a día de las hembras de distintas religiones y costumbres, que convivían con la exclusión, el atropello de los hombre y de todas las castas, en barrios, casas, tiendas, mezquitas, iglesias, palacios, tabernas, prostíbulos y en los zocos. Sufrimientos comunes, en ambientes diferentes. Denuncias que no han perdido actualidad.

Moras y Cristianas es una experiencia de la lectura para incentivar pasiones y sustentar opiniones. Uno de esos libros destinados a gustar de por vida. Lleno de nutritivo material: cultura, historia, misticismo, poesía, enigmas, oraciones, imágenes, sonidos, aromas, verdades contrastables, versiones de dos mundos complementarios, por tanto indivisibles.

El Corán y la Biblia en la misma Ara. Armoniosa literatura, para impulsar la Paz que no podemos ignorar: “Entre sus aleyas está la creación de los cielos y de la tierra, vuestros distintos idiomas y colores. En eso hay aleyas para los mundos/ Entre sus aleyas están vuestro sueño, noche y día, y vuestra ansia por conseguir su favor. En esto hay aleyas para gentes que oyen”. Azora 30, vv. 21-23. Pág. 216.

Biografía
Ángeles de Irisarri

Nació en Zaragoza, España (1947). Posee un dominio del lenguaje que sorprende por su originalidad y un fino sentido del humor, así como el profundo conocimiento de la época histórica en la que enmarca sus obras: la Edad Media. Es característico de su estilo unos toques de fantasía mágica con una ingenuidad que surge de la tradición o superstición popular, propios de la época en la que se mueven los personajes.
Biografía
Magdalena Lasala

Nació en Zaragoza, España (1958). Recibió formación en arte dramático, canto, filosofía, psicología humanista y transpersonal, e historia de las culturas, periodismo y literatura. Ha publicado varios libros de poemas y ha trabajado como actriz. Se define a sí misma como “investigadora de la condición humana y de la esencia filosófica del ser”.

EL VIDEO NAZI, UNA BROMA ABSURDA EN UN ESTADIO DE FÙTBOL.

EL VIDEO NAZI
DIARIO LA HORA 22 DE MARZO 2010

Que absurda broma. Que irrespetuosa con tanta gente que vivió la barbarie nazi. Que descolocado sentido del humor. Poco sensata la inocentada de escoger a un tirano genocida, a un racista, a un perturbado mental, a uno que provocó la muerte de millones de millones de seres humanos, al creador maléfico del Holocausto Judío, como el personaje central para difundir un video en un escenario deportivo.
Ha primado la insensatez, la poca madurez, la prepotencia. Un chiste oscuro. Un acto antideportivo que puede traer como consecuencia violencia. Y pensar que algunos lo han celebrado, y otros que debían disculparse, han ratificado tan energúmena burla con autosuficiencia irresponsable.
A Santiago Ribadeneira cuando Presidente de la Institución ofendida, con el hitleriano video, por una broma sexista de mal gusto le sancionaron con rigor en la FEF, ¿ahora que corresponde? Investigar y si es del caso, dejar precedentes para que estos hechos antideportivos, cargados de odio, no se repitan. Nuestra solidaridad con la Comunidad Judía. Nuestro respeto permanente por ese pueblo y esa gente que sabe en carne propia lo que Hitler representa.
No al racismo. No a la xenofobia. No a violencia. No a las drogas legales: licores y cigarrillos en los escenarios deportivos. Si a la vida, si al juego limpio. Si al fútbol manejado sin odio, ni fanatismo enfermizo.

DR. OSWALDO PAZ Y MIÑO J

martes, 16 de marzo de 2010

FEDERICO GARCÍA LORCA POESÍA TOTAL. LETRAS DE AMOR Y TOROS.

Poemas
[Textos completos]
Federico García Lorca

La casada infiel

Y que yo me la lleve al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido.
Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua me
sonaba en el oído,
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos
Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido,
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.

Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quité la corbata.
Ella se quitó el vestido.
Yo el cinturón con revólver
Ella sus cuatro corpiños.
Ni nardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna
relumbran con ese brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.
Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arena,
yo me la lleve del río.
Con el aire se batían las
espadas de los lirios.

Me porté como quien soy.
Como un gitano legítimo.
La regalé un costurero
grande de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río.

Llanto por Ignacio Sánchez Mejías

LA COGIDA Y LA MUERTE

A las cinco de la tarde.

Eran las cinco en punto de la tarde.

Un niño trajo la blanca sábana
a las cinco de la tarde.

Una espuerta de cal ya prevenida
a las cinco de la tarde.

Lo demás era muerte y sólo muerte
a las cinco de la tarde.

El viento se llevó los algodones
a las cinco de la tarde.

Y el óxido sembró cristal y níquel
a las cinco de la tarde.

Ya luchan la paloma y el leopardo
a las cinco de la tarde.

Y un muslo con un asta desolada
a las cinco de la tarde.

Comenzaron los sones del bordón
a las cinco de la tarde.

Las campanas de arsénico y el humo
a las cinco de la tarde.

En las esquinas grupos de silencio
a las cinco de la tarde.

¡Y el toro, solo corazón arriba!
a las cinco de la tarde.

Cuando el sudor de nieve fue llegando
a las cinco de la tarde,

cuando la plaza se cubrió de yodo
a las cinco de la tarde,

la muerte puso huevos en la herida
a las cinco de la tarde.

A las cinco de la tarde.

A las cinco en punto de la tarde.

Un ataúd con ruedas es la cama
a las cinco de la tarde.

Huesos y flautas suenan en su oído
a las cinco de la tarde.

El toro ya mugía por su frente
a las cinco de la tarde.

El cuarto se irisaba de agonía
a las cinco de la tarde.

A lo lejos ya viene la gangrena
a las cinco de la tarde.

Trompa de lirio por las verdes ingles
a las cinco de la tarde.

Las heridas quemaban como soles
a las cinco de la tarde,

y el gentío rompía las ventanas
a las cinco de la tarde.

A las cinco de la tarde.


¡Ay qué terribles cinco de la tarde!
¡Eran las cinco en todos los relojes!
¡Eran las cinco en sombra de la tarde!

*

LA SANGRE DERRAMADA

¡Que no quiero verla!

Dile a la luna que venga,
que no quiero ver la sangre
de Ignacio sobre la arena.

¡Que no quiero verla!

La luna de par en par,
caballo de nubes quietas,
y la plaza gris del sueño
con sauces en las barreras

¡Que no quiero verla!

Que mi recuerdo se quema.
¡Avisad a los jazmines
con su blancura pequeña!

¡Que no quiero verla!

La vaca del viejo mundo
pasaba su triste lengua
sobre un hocico de sangres
derramadas en la arena,
y los toros de Guisando,
casi muerte y casi piedra,
mugieron como dos siglos
hartos de pisar la tierra.

No.

¡Que no quiero verla!

Por las gradas sube Ignacio
con toda su muerte a cuestas.
Buscaba el amanecer,
y el amanecer no era.
Busca su perfil seguro,
y el sueño lo desorienta.
Buscaba su hermoso cuerpo
y encontró su sangre abierta.
¡No me digáis que la vea!
No quiero sentir el chorro
cada vez con menos fuerza;
ese chorro que ilumina
los tendidos y se vuelca
sobre la pana y el cuero
de muchedumbre sedienta.
¡Quién me grita que me asome!
¡No me digáis que la vea!
No se cerraron sus ojos
cuando vio los cuernos cerca,
pero las madres terribles
levantaron la cabeza.
Y a través de las ganaderías,
hubo un aire de voces secretas
que gritaban a toros celestes,
mayorales de pálida niebla.
No hubo príncipe en Sevilla
que comparársele pueda,
ni espada como su espada,
ni corazón tan de veras.
Como un río de leones
su maravillosa fuerza,
y como un torso de mármol
su dibujada prudencia.
Aire de Roma andaluza
le doraba la cabeza
donde su risa era un nardo
de sal y de inteligencia.
¡Qué gran torero en la plaza!
¡Qué gran serrano en la sierra!
¡Qué blando con las espigas!
¡Qué duro con las espuelas!
¡Qué tierno con el rocío!
¡Qué deslumbrante en la feria!
¡Qué tremendo con las últimas
banderillas de tiniebla!
Pero ya duerme sin fin.
Ya los musgos y la hierba
abren con dedos seguros
la flor de su calavera.
Y su sangre ya viene cantando:
cantando por marismas y praderas,
resbalando por cuernos ateridos
vacilando sin alma por la niebla,
tropezando con miles de pezuñas
como una larga, oscura, triste lengua,
para formar un charco de agonía
junto al Guadalquivir de las estrellas.
¡Oh blanco muro de España!
¡Oh negro toro de pena!
¡Oh sangre dura de Ignacio!
¡Oh ruiseñor de sus venas!
No.

¡Que no quiero verla!

Que no hay cáliz que la contenga,
que no hay golondrinas que se la beban,
no hay escarcha de luz que la enfríe,
no hay canto ni diluvio de azucenas,
no hay cristal que la cubra de plata.
No.

¡Yo no quiero verla!

*


CUERPO PRESENTE

La piedra es una frente donde los sueños gimen
sin tener agua curva ni cipreses helados.
La piedra es una espalda para llevar al tiempo
con árboles de lágrimas y cintas y planetas.

Yo he visto lluvias grises correr hacia las olas
levantando sus tiernos brazos acribillados,
para no ser cazadas por la piedra tendida
que desata sus miembros sin empapar la sangre.

Porque la piedra coge simientes y nublados,
esqueletos de alondras y lobos de penumbra;
pero no da sonidos, ni cristales, ni fuego,
sino plazas y plazas y otras plazas sin muros.

Ya está sobre la piedra Ignacio el bien nacido.
Ya se acabó; ¿qué pasa? Contemplad su figura:
la muerte le ha cubierto de pálidos azufres
y le ha puesto cabeza de oscuro minotauro.

Ya se acabó. La lluvia penetra por su boca.
El aire como loco deja su pecho hundido,
y el Amor, empapado con lágrimas de nieve
se calienta en la cumbre de las ganaderías.

¿Qué dicen? Un silencio con hedores reposa.
Estamos con un cuerpo presente que se esfuma,
con una forma clara que tuvo ruiseñores
y la vemos llenarse de agujeros sin fondo.

¿Quién arruga el sudario? ¡No es verdad lo que dice!
Aquí no canta nadie, ni llora en el rincón,
ni pica las espuelas, ni espanta la serpiente:
aquí no quiero más que los ojos redondos
para ver ese cuerpo sin posible descanso.

Yo quiero ver aquí los hombres de voz dura.
Los que doman caballos y dominan los ríos;
los hombres que les suena el esqueleto y cantan
con una boca llena de sol y pedernales.

Aquí quiero yo verlos. Delante de la piedra.
Delante de este cuerpo con las riendas quebradas.
Yo quiero que me enseñen dónde está la salida
para este capitán atado por la muerte.

Yo quiero que me enseñen un llanto como un río
que tenga dulces nieblas y profundas orillas,
para llevar el cuerpo de Ignacio y que se pierda
sin escuchar el doble resuello de los toros.

Que se pierda en la plaza redonda de la luna
que finge cuando niña doliente res inmóvil;
que se pierda en la noche sin canto de los peces
y en la maleza blanca del humo congelado.

No quiero que le tapen la cara con pañuelos
para que se acostumbre con la muerte que lleva.
Vete, Ignacio: No sientas el caliente bramido.
Duerme, vuela, reposa: ¡También se muere el mar!

*


ALMA AUSENTE

No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce el niño ni la tarde
porque te has muerto para siempre.

No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y monjes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.

Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de tu boca.
La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.

domingo, 14 de marzo de 2010

TU SEXO ES MI PERFUME. UNA NOVELA AROMATICA. TODOS LOS OLORES DEL AMOR. ESTUPENDA







ARTES / CULTURA

Los olores del amor / Biblioteca

14 de Marzo de 2010

Los olores del amor / Biblioteca





RESEÑA ENSAYÍSTICA

DR OSWALDO PAZ Y MIÑO J.

Las 258 páginas que hacen el delicioso cuerpo de esta obra que hoy reseñamos están impregnadas de aromas. Por tanto os recomiendo pasarlas una a una, con tiento, talante y talento, apenas tocándolas con un escogido dedo, el que prefiera, para acariciar, para provocar pasiones, para dejar r juntado lo cóncavo y lo convexo. Hay muchos más.

La memoria olfativa despertará en cada uno de vosotros intensidades que vivían en sosiego. Sí, porque somos sexo y un poco más, como dice Antonio Gala, y lo más, no es lo de menos, ese añadido en el amor dentro y fuera del lecho que abarca tanto: imágenes, colores, surcos, cabellos, sedas, quejidos, estallidos, renuncias, urgencias, dolores, orgasmos, ardencias, traiciones, colusiones, querencias, penitencias, opresiones, insolencias, apariencias, maldiciones y tentaciones.





Tu sexo es mi perfume da paso a confesiones: No hay mañana que no me lo ponga ni noche que no lo beba. De beberlo quiero morirme. Es que es vida y muerte. Luz y oscuridad. Licor maldito al que le he tomado vicio. Efluvio natural que recojo desde el origen, desde el viñedo del texto, que está entre las letras que escribes, que dibujas con tus caderas, con tus giros y quiebres. Con tus ascensos y descensos.

La soledad que a los lectores nos tiene entre sus fieles se entretiene, se mete en la cama, acompaña unos minutos, se vuelve pasión, da unas vueltas con Tu sexo es mi perfume que es una parte de su propia historia.

La soledad arropa esta lectura en la noche, es como un pedazo de pan a tiempo, como un café para los insomnes, cual una parada en la rodada final. Es la obra una bitácora de amor. “Y es que soledad no es estar solo, es estarte a ti queriendo y que tú quieras a otro”.

El libro es una visita al atrevimiento literario. Pistas sobre el amor y la pasión, sobre la verdad que nunca es tal, desde el pretérito aromático que todo ser deja en su calendario día a día.

La vida escrita desde las esencias que se guardaron en alguna parte, en alguna lencería, en cualquier habitación, en cierta estancia en la que se derramó el esmalte de uñas o el vino.

Bálsamos y condimentos. Especias para tocamientos, para inhalaciones, letras que sirven de alimento para el alma y el cuerpo. Emanaciones de arte en palabras de olivo, de guayaba, de pimienta y ajo, de melocotón, de miel, de ajenjo, de canela, de cacao, de caña de azúcar, de almizcle.

Tu sexo es mi perfume, mi refugio, mi humedal. El manuscrito lo firma la catalana Anna Llauradó y lo publica El Andén.

Se ha escrito esta reseña el Día de la Mujer. A todas las que leen, y que por tanto son peligrosas, dedica el escribiente estas líneas. Son un riesgo que debe poblar el mund
o.


Biografía
Anna Llauradó

Estudió en el Liceo Francés de Barcelona, España. Es Licenciada en Ciencias de la Información por la Universidad Autónoma y ha trabajado en diarios, revistas, televisión y radio. Ha escrito guiones para cine y televisión, y también obras de teatro, cuentos y relatos. ‘Tu sexo es mi perfume’ es su primera novela.

sábado, 13 de marzo de 2010

ADIOS A LITERATURA. ADIOS A MIGUEL DELIBES

TOMADO DE DIARIO EL PÁIS ESPAÑA


TRIBUNA: La muerte de un grande de las letras - Imágenes de una vida MIGUEL DELIBES
Adiós a la literatura
MIGUEL DELIBES 13/03/2010


Aunque viví hasta el 2000..., el escritor Miguel Delibes murió en Madrid el 21 de mayo de 1998, en la mesa de operaciones de la clínica La Luz. Esto es, los últimos años literariamente no le sirvieron de nada.


Se fue el alma literaria de Castilla

Miguel Delibes

A FONDO
Nacimiento: 17-10-1920 Lugar: Valladolid


El balance de la intervención quirúrgica fue desfavorable. Perdí todo: perdí hematíes, memoria, dioptrías, capacidad de concentración... En el quirófano entró un hombre inteligente y salió un lerdo. Imposible volver a escribir. Lo noté enseguida. No era capaz de ordenar mi cerebro. La memoria fallaba y me faltaba capacidad para concentrarme. ¿Cómo abordar una novela y mantener vivos en mi imaginación, durante dos o tres años, personajes con su vida propia y sus propias características? ¿Cómo profundizar en las ideas exigidas por un encargo de mediana entidad? Estaba acabado. El cazador que escribe se termina al tiempo que el escritor que caza. Me faltaban facultades físicas e intelectuales. Y los que no me creyeron y vaticinaron que escribiría más novelas después de El hereje, se equivocaron de medio a medio. Terminé como siempre había imaginado: incapaz de abatir una perdiz roja ni de escribir una cuartilla con profesionalidad.

No me quejaba. Otros tuvieron menos tiempo. Al fin y al cabo, setenta y ocho años son bastantes para realizar una obra. Le di gracias a Dios, que me permitió terminar El hereje, y me dediqué a la vida contemplativa. Las cosas que intenté no eran serias. Con mi hijo Miguel hicimos un libro sobre el cambio climático, en el que no intervine más que para hacer preguntas propias de un ciudadano preocupado, pero no aporté una sola idea. En Muerte y resurrección de la novela di a la estampa algo que tenía hecho para dar la sensación de que trabajaba, de que aún disponía de una vida activa.

Los optimistas que sobreviven a un cáncer suelen decir que lo vencieron. Yo no me atrevo a tanto. Los cirujanos impidieron que el cáncer me matara, pero no pudieron evitar que me afectara gravemente. No me mató pero me inutilizó para trabajar el resto de mi vida. ¿Quién fue el vencedor?

Y bien: cuando mi obra, dicho lo dicho, está concluida, y por tal la doy, veo con satisfacción que los prestigiosos editores de Círculo de Lectores y Ediciones Destino se ocupan ahora de recopilarla y reunirla en los siete volúmenes que van a configurar esta serie. Cada volumen, además, irá prologado por un destacado estudioso de mi obra. ¿Qué hacer sino sentirme halagado y agradecido? Si mi primera novela apareció en 1948 -hace ahora sesenta años- y la última en 1998, ha sido media centuria, la segunda del siglo XX, la que me he ocupado escribiendo y publicando libros. Y siempre con el beneplácito de mis lectores. También a ellos, y a cuantos ahora se asomen a las páginas de estas Obras completas, quiero agradecer sinceramente su benevolencia y fidelidad.

FÙTBOL Y POLÌTICA. CHILE ES UN PAÌS DE REFERENCIA .

EDITORIAL: Fútbol y política

13 de Marzo de 2010

Por: DR. OSWALDO PAZ Y MIÑO J

DIARIO LA HORA QUITO ECUADOR


Sebastián Piñera Presidente de Chile, horas antes de su posesión, invitó a su par de Bolivia, a jugar un partido de fútbol, en inteligente gesto de acercamiento, para con el singular Evo Morales. Los dos mandatarios llevaban camisetas en las que las banderas de sus países constaban juntas simbolizando amistad.

El fútbol, al servicio de los altos intereses estatales para bajar tensiones, y preámbulo para llegar a la mesa de negociaciones, sobre temas territoriales de pendientes solución. Civilizado gesto a tomar en cuenta, que en largo difiere de la verborragia hiriente y vulgar que de cuando en cuando usa el Coronel Chávez mandón venezolano, para referirse al Estadista Colombiano, Uribe, o al Ex Presidente español, José María Aznar.

Chile es un referente para los países de nuestra América, en todos los sentidos.

La Presidenta Bachelet siempre interesada por la clasificada selección de fútbol de su tierra se ha marchado, con el amor probado de sus compatriotas.

La primera mujer Presidente, cumplió, respetó la Constitución y todas las libertades, unió y no dividió su pueblo, se fue entre lágrimas. Mientras en otros lares se gobierna para acosar a la prensa libre, y partir en dos a los países, poniendo al borde del enfrentamiento a los ciudadanos. Sin duda Chile, nos lleva, en estos temas, gran distancia.

domingo, 7 de marzo de 2010

"AGUA DE ROCA" UNA NOCHE DE LIBROS Y VERDADES


ARTES / CULTURA

Agua de roca / Biblioteca

7 de Marzo de 2010

Agua de roca

RESEÑA ENSAYÍSTICA

OSWALDO PAZ Y MIÑO J

Los ciudadanos que asistimos, el 23 de febrero en la noche al Ágora de la Casa de la Cultura Ecuatoriana en Quito, a la presentación de cinco libros del autor Gustavo Vega Delgado, disfrutamos con deleite de la velada cultural en la que las palabras dejaron escuchar lo mejor de su repertorio.

Una noche de ésas en las que el placer es sólo inteligencia, arte, humanismo, buenas costumbres y sensualidad. Una fiesta de libros que habríamos querido todos que no terminara nunca. Al final nuestras almas se rejuvenecieron con ‘Agua de roca’. Bajo la batuta editorial de la Universidad Alfredo Pérez Guerrero y su Centro Cultural, otras entidades apoyaron el proyecto que vio la luz la noche mágica de marras.

La presencia de los libros y de una Tribuna Libre colmada de asistentes ávidos de cultura proclamaron un mentís al inconsulto y desatinado informe del Conea, que tanto daño colateral ha causado a egresados, estudiantes, profesores y ciudadanos.

Las entidades de formación superior que aportaron desde sus andariveles para el múltiple parto editorial, cumpliendo con lo que son sus innatos deberes, fueron y dijeron cara a cara presentes: el Conesup, la Universidad Alfredo Pérez Guerrero, la Universidad de Las Américas, la Universidad Internacional del Ecuador, la Universidad de Especialidades Espíritu Santo, la Universidad Agraria del Ecuador, la Universidad Santiago de Guayaquil, la Universidad Laica Eloy Alfaro de Manabí.

‘Agua de roca’ es una cantarina, sensual, líquida, viva, deliciosa y emotiva pieza literaria que creó y leyó el escritor Raúl Pérez Torres, director del Centro Cultural de la UNAP, para prologar la Obra poética de Gustavo Vega Delgado.

Mientras Raúl leía su propio arte, preludiando pública y certeramente los dos tomos de versos, en la noche de los cinco libros, en el Ágora, se escuchaban las palabras cual susurros, que habían sido escritas en papeles de agua, que se desbordaban en cascada tenue, hermosamente atadas, pulcramente escogidas, cadenciosamente recitadas.

Los bohemios estábamos envueltos en poesía. Los poetas. Los dos, el que proclamaba los libros y del que se proclamaban las obras habían despertado a las musas para que los profanos las disfrutásemos de cerca, mientras ellas, cual bailarinas medusas, se nos escurrían por entre las manos.

Obra poética de Gustavo Vega Delgado para que la lectura de poesía sea una experiencia ha de leerse en pequeñas pero continuas escapadas hacia los rincones solitarios preferidos, donde el alma y el cuerpo puedan sentir que las letras marcan placeres, dolores, incógnitas, pasiones, cosas que propulsan, alteran y reclaman, que suscitan y actúan en la mente, en todos los sentidos y en el interior, el espíritu, y que sólo de la poesía bien hecha se puede explicar.

Evoca mi mente a Octavio Paz: “La poesía exige más al escritor y al lector...La poesía es jugarse el todo por el todo; si te equivocas en un verso, es un verso malo. La poesía no tiene remedio”.

Que Sábato sentencie lo que nosotros afirmamos: “Arte y literatura se unifican en lo que llamamos poesía”. Agua de roca fue el portentoso vino con el que se brindó en la ‘Noche de los cinco libros’.

Biografía
Gustavo Vega Delgado

Doctor en Medicina. Licenciado en Filosofía, Pedagogía. Psiquiatra transcultural. Catedrático universitario, ex rector de la Universidad de Cuenca, presidente del Consejo Nacional de Educación Superior desde 2006. Autor de 12 libros en las ramas de ciencia, antropología, cultura, poesía, composición musical, investigaciones científicas, derechos humanos. Ha publicado 150 artículos científicos, culturales y políticos en varias revistas y periódicos del país y del exterior. Recibió la condecoración ‘Águila Azteca’ del Gobierno de México, la más alta que se concede a extranjeros en ese país.


TIGER WOODS. VÍCTIMA DE LA PACATA SOCIEDAD

Opinión: Tiger Woods

6 de Marzo de 2010


El deportista mejor pagado del mundo según la Revista Forbes, pese, dice el mismo medio, a que su imagen se vio deteriorada por una serie de infidelidades conyugales.

Woods, que es una marca deportiva, se llevará a su cuenta unos ochenta y dos millones de dólares libres de polvo y paja, y mantiene contratos con empresas transnacionales que le sostendrán como el número uno en ingresos en la temporada que transcurre.

Este preámbulo adinerado sirva, para lamentar, no las infidelidades de Woods, que ese es su problema, sino la pacateria de la sociedad que se ha ensañado con él. ¿Cuantos de los que se rasgan las vestiduras, aquí, allá y acullá, serán capaces de lanzar la primera piedra?

Sí que la fama, la popularidad y el dinero hacen más visibles a unos que a otros, pero, cada quien tiene derecho a un espacio personal y si uno como Woods, es maravilloso jugando al Golf y ha encandilado con ello al planeta, lo que él haga o deshaga en su lecho, es cuestión personalísima.

Lo concreto es que han intentado liquidarlo moralmente. Excluirlo de lo que sabe hacer mejor que nadie jugar al Golf y no habrá en ello tintes racistas. Cargas de envidia y una gran dosis de maldad. Ojala este deportista único supere las trampas que le han puesto, asuma su vida personal y nos regale su arte otra vez.

DR. OSWALDO PAZ Y MIÑO J